Sinto que não escrevo, vazo. Sinto a vazão das coisas, sinto a liberdade batendo à porta ao mesmo instante em que a saudade me tomba.

Já não sou aquele mesmo rio, já não chamo aquele mesmo nome e já não ouço aquele mesmo som. Sinto a profundidade dos fatos me levando de bar em bar, de mesa em mesa, de chão a chão.